Gatas callejeras
La luna empezaba a aparecer aunque la luz del día se resistía a irse todavía. Los camioneros recorrían cansados el asfalto negro desde todo el país hasta un motel en medio de un cruce de caminos. Muchos paraban ahí para poder pisar tierra y estirar las piernas entumecidas tras horas en la carretera pisando el pedal del acelerador. Luego pasaban al restaurante del motel a calmar su apetito o se dirigían a repostar en la gasolinera. El motel no era gran cosa, un simple lugar de paso que se centraba en ser funcional y no hacía ni el amago de parecer acogedor. Un lugar donde paras, descansas y eliges tu próxima ruta. Solo volvían los habituales que ya tenían mecanizado el camino o los empleados callados excepto para la más elemental cortesía. Algún árbol solitario intentaba romper un paisaje desolador que huele a goma quemada pero realmente no había mucho más a varios kilómetros a la redonda. Becky consumió su quinto cigarro del día y lo aplastó con su bota. Volvió a mirar la hora y res