Relatos atormentados

El hombre chupaba un poco de lo que quedaba al cigarrillo. Casi nada. Lo apaga, mientras exhala el último aliento de humo. Miraba el horizonte, buscando una señal, una señal inexorable que mostrara el Apocalipsis, su Apocalipsis. No era tonto, tantos putos años mintiendo y sonriendo hipócrita te permite saber cuando tu alrededor lo hace. Las palabras zalameras escondían el cuchillo que pensaban clavar en su espalda. No, ni eso. No eran suficiente hombres. Incluso para traicionar se necesita cojones. Hijos de la gran chingada. Simplemente se irán, abandonaran su puesto mientras la tormenta se acerca para rematar su trabajo. El aire frío nocturno era la señal. Mientras se mesaba el cabello negro, tiraba la colilla. Y entró en la casa. Y se preparó. Se puso el chaleco antibalas, cogió su AK-47, unas cuantas granadas; y su viejo y querido revolver, al que dio un último beso en el cañón. Ahorita vienen, se dice a si mismo. Los buitres llegan rápido en busca de carroña. Pero esta j

El enemigo ya se acerca. Él, como el resto, sabía que estaba en sus últimas horas. Los espartanos vivían para el combate, pero eso no les hace invulnerables. Ni la terrible agogé ni las numerosas campañas militares les podía hacer olvidar el tacto de la piel de sus mujeres ni la risa de sus hijos. Las imágenes de la paz perturbaban sus últimos días de vida. Lo sabían. Todo soldado sabe cuando su hora está cerca. Y lo aceptaban. Por lo menos los verdaderos soldados que han entregado su vida a Ares. Bebía un poco de vino aguado. El amargo alcohol le calentaría el estomago antes de que  las Moiras cortasen su delgado hilo, y el frío del Hades le invadiese. Ningún mortal puede regir su destino. Pero puede tener valor y afrontarlo. Edipo se cegó a si mismo. Héctor se enfrentó al invencible Aquiles. El propio Heracles quemó su propia pira funeraria. Los cuernos y gritos enemigos empezaban a volverse audibles. Cogió su escudo, su lanza y su espada corta. Sin dudas, sin matices. Agua