Relatos atormentados

Su padre es un tal José Luis. Un señor enjuto y que hablaba en susurros graves. Hacía mucho que no le veía tras todo el lío de Sara. Pero apareció de la nada hace dos noches, atreviéndose a entrar en mi casa apuntándome con una pistola.  -Solo dime dónde está o tampoco te van a poder enterrar tus padres.  Supliqué miserablemente hasta que se confió el muy imbécil y me pude abalanzar sobre él. Le desarmé y con su propia pistola le golpeé en la nuca. Al final todos contentos; consiguió llegar a donde estaba enterrada su hija.

Su padre es un tal José Luis. Un señor ya medio calvo, nariz curvada y una mirada tan penetrante como la de una serpiente cascabel. Tiene gustos refinados y no puede evitar  reaccionar ostensiblemente ante cualquier vulgaridad con un gesto que vi por primera vez cuando su hija nos presentó. El otro día, aprovechó un momento de soledad entre ambos para hacerme una pregunta decisiva. -¿Eres del Madrid? Asentí, un poco temeroso, lo admito. Sin embargo, por fin me sonrió mientras me empezó a contar la primera vez que se sentó en el Bernabéu y vio jugar a Emilio Butragueño.