Relatos atormentados

Los tacones furiosos golpeaban al suelo. La rubia que los llevaba mordía los labios cuando no los movía en tenso silencio mientras se decía a si misma blasfemias. Giró su cuello níveo y comprobó que estaba frente a la puerta correcta. El muy imbécil se la había dejado abierta y con un bufido de rabia entró en el pequeño apartamento. Nada más entrar le llegó el olor a vomito. Joder, se dijo a si misma. Él estaba en el sofá, tumbado bocabajo con la ropa tirada en el suelo manchada de diversos fluidos. Ella subió la persiana para ver si la luz diurna despertaba al gilipollas. No fue suficiente. Ella empezó a gritarle al oído con cada vez más enfado hasta que no pudo aguantar más y le abofeteo. Solo así pudo conseguir que reaccionase débilmente con balbuceos incomprensibles aunque no abrió los ojos.

Frío. Hacía mucho frío en la calle. Tanto, que casi le dieron ganas de volver a entrar en la discoteca, pero Alicia ya estaba harta de esa música cansina. En ese momento tenía puestos los cascos y escuchaba algo de The Pretty Reckless a la vez que fumaba un cigarro. Le echó el enésimo vistazo al móvil para ver si su amiga daba señales de vida. Estaba harta. Parecía que a su amiga le había comido la tierra. O un chico, que era lo más probable. Bueno, es hora de volver a casa, se dijo. Dio una última calada antes de apagar el cigarro en el suelo pisándolo con el tacón de su bota. A esa hora no había buses y en aquella zona los taxis habían desaparecido, así que tocaba andar hasta la parada del metro. Afortunadamente, ya estaría abierta cuando llegase. Se paró durante un momento frente al escaparate de la tienda. El cristal le devolvió la imagen de una chica de veinte años, rubia, con un rostro pálido con las mejillas sonrosadas por el gélido aire nocturno, los labios pintados d...